В природе опять захолустно,
как в маленьком городке:
дождливо, и тихо, и грустно
и гуси в отлетной тоске.
Листва доцветает на кленах —
последний букет сентября…
Все снится мне тополь зеленый
и снится наверное, зря.
И ландыш теперь чужестранен,
он где-то в далеком краю
и мне уже чуточку странно,
что я его все ж узнаю.
В толпе суетливых снежинок
его я замечу всегда…
…А как бы иначе мы жили
в земные свои холода,
в такие январские дымы,
в такие печальные дни,
когда б забывали любимых,
как нас забывают они?!
Светлана Соложенкина
02.05.2009 Автор: Екатерина
Сейчас читаю старую «Юность » за 1973 год . 9 номер (скачала некоторые номера с инета )и там стихи Светланы Соложенкиной.для меня они стали открытием . Я тоже выписывала в тетрадку стихи из журналов . особенно из «Юности » .
Может, пятница, может, среда.
Никогда не придешь, никогда.
Может, вторник, а может, четверг.
Все земные дороги — отверг.
Понедельник, суббота — так что ж?
Никогда, ни за что не придешь.
Невозможно такое понять.
Хоть бы камень холодный обнять!
Хоть бы дрогнула тень на песке,
как улыбка у губ в уголке.
Но и нож теперь — не разомкнет
горизонтом сомкнувшийся рот.
Пуст мой ящик почтовый… Но нет:
в нем белеет рассеянный свет,
ненаписанных писем душа,
ей не нужно карандаша,
адрес временный — ни к чему…
Ненаписанное — пойму.
Может, пятница, может, среда.
Никогда не придешь, никогда.
Миллионный четверг промелькнет…
Все равно: воскресенье придет.
А мне очень нравится вот это ее стихотворение:
Не надо золотого винограда,
рубинового красного граната
Не надо мне, не надо мне, не надо.
Сквозит в садах осенняя прохлада,
Тоска и синь в глазах у листопада.
Такая синь в глазах у листопада…
Уходят листья тихие из сада.
Что мне гранат? Ведь ты его не любишь.
И виноград — ведь ты его не любишь.
Ты и меня давным-давно не любишь,
и мне твоей любви давно не надо.
Уходят листья тихие из сада…
Не надо золотого винограда,
И этого кровавого граната —
Не надо мне, не надо мне, не надо.
ВОТ СТИХИ Светланы Соложенкиной из сентябрьского номера «Юности » за 1973 год.
Под небом северным , тоскливым ,
в скупом сиянии зари
цветут , цветут неторопливо
сиреневые сентябри.
Так называют их в народе-
густые мелкие цветы,
отчетливей всего в природе
сквозят в них осени черты.
День постепенно убывает,
а мы все ждем чего — то вновь…
Душа прожить не успевает
уже изжитую любовь.
Давно ли , кажется ,в апреле
нам было жаль траву сминать.
Мы и запомнить не успели
того, что будем вспоминать.
На ваш блог , Екатерина , я вышла , набрав в поиске имя Светлана Соложенкина , настолько захотелось почитать другие е стихи.Спасибо Вам за странички поэзии . Словно вернулась в свое золотое детство 70- х.
красиво
Осень она не спросит.
Тоска у тебя или свет.
Осень она приходит.
Хочется нам или нет…
Падают тихо листья.
В осенней одёжке парк.
Как же такое случается…
И почему всё так.
Просто наверное люди,
Уходя непрощаясь в ночь.
Думают о своём лишь….
По крышам гуляет дождь.
Осень всему причина.
Кто-то скажет так.
Осень она ведь злая.
Осень она как враг.
И от терзаний своих мы…
И от бессилия душ…
Во всём виновата осень.
Так говорим вслух…
Ну а она. Осень. Прекрасна
И чуть грустна. Красивым
Цветком красок,
Радует глаз она..
Красок густых и ярких, наполнен
Её колорит. Тот кто полюбит
Осень.
Любуясь ею молчит…..
Молчит он о той сказке,
Что как в детстве она…
Придёт в этих нежных красках…
С собой позевёт тебя…
Пожалуйста помогите найти первоисточник публикации стихотворения: » я больше рифм банальных не боюсь…:Насколько я помню оно было напечатано в Юности, и это, как мне кажется Светлана Соложенкина
К сожалению, я не смогу вам помочь в этом. Может, кто-нибудь из читателей помнит.
А я помню такие стихи из «Юности» 70-ых. По-моему, это тоже Светлана Соложенкина
Мороз морозит, в этом он искусник.
В короткой шубке бегаю, спеша
Один, не очень умный, однокурсник
Сказал, что я похожа на ежа
И грустно мне, что холодно опять,
Что тупо усмехаются соседки,
Что на Тверском бульваре, 25
Деревьям ровно подстригают ветки.
На индианок робких не похожая
Забыв на век природный стыд и страх,
Приду сама, босая, белокожая,
С копной волос, горящих от костра.
И уведу в леса, дразня коленями,
Хранителя священного огня,
Чтоб он забыл о времени, о племени,
И жёнах, не похожих на меня.